26. Anche la parola è un virus alieno. Quando Burroughs ne comprende il contagio, scoprendone ormai in fase avanzata il processo d’inoculazione, si decide a minarla dall’interno. Si provi a non pensare a nulla, quel semplice tentativo di silenzio interiore è già parola, corpo che si dibatte anche solo per dare la parola (al) nulla.
27. Il digitale è una re-visione del virus.
28. La parola è immagine, aggiunge Burroughs. Lo scrittore che decide di infiltrarsi nel mezzo del conflitto, vedrà a un certo punto se stesso come parte integrante dei due contendenti per esistere, e l’unica cosa che potrà fare sarà registrare questo stato mobile di continua riscrittura del visibile e del sé.
29. Similmente il digitale si occupa, rispetto alla costruzione dell’immagine, di ciò che le sta dietro e di ciò che le sta davanti. Ma in più il digitale ha il suo cuore in ciò che sta nel mezzo. E il mezzo è discontinuo.
30. Di fronte alla parola autofaga di Burroughs, anche il cinema più genialmente inesatto, cioè capace di sfuggire al suo inesorabile esserci (già) stato, sembra l’ultima pagina di una storia da lungo tempo conclusa.
31. Godard recita allora il discorso funebre: il cinema è un numéro deux.
32. Qualcuno sa indicare il numero uno?
33. Prima del digitale lo scivolamento da pellicola a nastro magnetico capta subito il nervo scoperto di una nozione di film non più slegata dal film più grande, da un rumore audiovisivo insieme diffuso e intermittente.
34. Il Pasto nudo si era talmente dis-fatto della parola che le immagini restavano lì, pronte a ridestarsi in preda a una furia veggente e profetica. Quando Cronenberg vi mette mano per trarne un film il risultato non può che essere un’ultima curva esplosa delle parole originarie, un riassetto perverso in cui il corpo dello scrittore annesso alla pagina viene sostituito da quello della pellicola che si separa dal film mentre questo si fa. E non c’è più controllo, non c’è più romanzo, non c’è più film.
27. Il digitale è una re-visione del virus.
28. La parola è immagine, aggiunge Burroughs. Lo scrittore che decide di infiltrarsi nel mezzo del conflitto, vedrà a un certo punto se stesso come parte integrante dei due contendenti per esistere, e l’unica cosa che potrà fare sarà registrare questo stato mobile di continua riscrittura del visibile e del sé.
29. Similmente il digitale si occupa, rispetto alla costruzione dell’immagine, di ciò che le sta dietro e di ciò che le sta davanti. Ma in più il digitale ha il suo cuore in ciò che sta nel mezzo. E il mezzo è discontinuo.
30. Di fronte alla parola autofaga di Burroughs, anche il cinema più genialmente inesatto, cioè capace di sfuggire al suo inesorabile esserci (già) stato, sembra l’ultima pagina di una storia da lungo tempo conclusa.
31. Godard recita allora il discorso funebre: il cinema è un numéro deux.
32. Qualcuno sa indicare il numero uno?
33. Prima del digitale lo scivolamento da pellicola a nastro magnetico capta subito il nervo scoperto di una nozione di film non più slegata dal film più grande, da un rumore audiovisivo insieme diffuso e intermittente.
34. Il Pasto nudo si era talmente dis-fatto della parola che le immagini restavano lì, pronte a ridestarsi in preda a una furia veggente e profetica. Quando Cronenberg vi mette mano per trarne un film il risultato non può che essere un’ultima curva esplosa delle parole originarie, un riassetto perverso in cui il corpo dello scrittore annesso alla pagina viene sostituito da quello della pellicola che si separa dal film mentre questo si fa. E non c’è più controllo, non c’è più romanzo, non c’è più film.
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